No hay nada que me divierta más que un hombre que desayuna en el Chateau Marmont y cena con el «Manifiesto Comunista» bajo el brazo, asegurándose de que el servicio le limpie bien las migas de caviar antes de salir a la alfombra roja a dar lecciones de moral al populacho.
Javier Bardem es el producto perfecto de la factoría de la culpa occidental. Es el actor que ha perfeccionado el arte de mirar a cámara con los ojos húmedos de indignación mientras su agente negocia el próximo contrato millonario con las corporaciones que sostienen, precisamente, el orden que él dice combatir.
Es fascinante verle blandir el «No a la Guerra» o el«Free Palestine» desde la seguridad que da una cuenta corriente a rebosar o una mansión blindada. Bardem se ha vendido al engranaje de Hollywood —esa maquinaria de propaganda imperialista que ha blanqueado más invasiones que el Pentágono—, pero pretende mantener intacto su carné de «intelectual de izquierdas». Es la izquierda de salón de terciopelo: una que se indigna en las galas de los Oscar pero que nunca falta a la fiesta post-ceremonia.
La hipocresía no es que sea rico; la hipocresía es el uso comercial de la tragedia ajena para cultivar una imagen de «compromiso» que le hace destacar en la industria. Hollywood adora a estos rebeldes con chófer; les dan una pátina de profundidad mientras el dinero sigue fluyendo hacia los mismos bancos de siempre. Bardem no es un revolucionario, es un decorado de lujo en el escaparate del sistema. Su indignación está tan guionizada como sus villanos de James Bond.
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